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“Uma mixórdia de lugares, fotos, faces. O face a face que fomos e deixou inegáveis rastros. Um dia nos desconectamos. Acordamos alheios à qualquer tipo de companhia que pudéssemos representar um para o outro.
Levantei, troquei de roupa. Dobrei sua camisa e deixei no sofá. Tomei um café mal feito, com gosto de água e borra. Infelizmente, das muitas lições que aprendi contigo, fazer um café igual ao seu não foi uma delas.
Escovei os dentes. Escovei. Escovei. Escovei e você não acordou. Algumas horas desde que sai da cama e você não notara minha ausência.
Paciência. Paciência. De todos os males, paciência.
Abri a porta do quarto, o rangido anunciou a pretensão. Te olhei de longe mesmo, para não precisar alargar a aresta do barulho. Para manter o silêncio. Não perturbar teu sono urgente.
Mas algo ainda você escutou e soube que vinha de mim. Entortou os lábios, franziu a festa de desgosto e num gesto reto e curto, trocou de lado e escondeu o rosto.
Queria eu poder esconder o meu.

Peguei o que pude, o que ainda serviria para algo. Talvez com a vontade de também deixar uns tranqueiras que você se relutaria em se desfazer. Até que um dia, no meio de uma discussão, uma outra mulher exigiria que você me pusesse porta a fora. Minhas coisas remanescentes, digo.

Épica, latina. Cheia de cenas ensaiadas na calada da noite, ou na calada do dia claro porém cedíssimo. Ah, eu fui tão atriz. Eu interpretei tantos papeis, fui tua mãe, sua amiga, irmã, filha e exponencialmente mais, fui tua amante.

Mas o mais difícil é encarar esse papel de desconhecimento, o ato no qual nossas vidas se descolam. Te imaginar como apenas mais um personagem muito vívido, de um daqueles meus livros de cabeceira. Aceitar que você foi escrito em mim, escrito à prensa. E te ocultar em minha epiderme. E imaginar o teu olhar sobre tudo e que não titubeia em sentenciar: ‘quanta breguice, meu deus’ “.

(As Cartas Que Vocês Nunca Receberão – Bruna Alencar)

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